* Тюремный хулиган издевался Над Стариком… Не подозревая, что произойдет через минуту…

С тех пор камера тринадцать остается пустой. Тем временем где-то за пределами официальных записей фургон без номеров пересекал Полесье. На заднем сиденьи с капюшоном на голове сидел Иван Лысенко. Он не был в наручниках, только молчал.

Водитель был правительственным агентом, но не носил форму. «Мы почти приехали», — сказал человек за рулем, не глядя в зеркало заднего вида. «Тебе дали новое имя, новую миссию, старых призраков». Иван не ответил.

Он посмотрел на горизонт, где солнце опускалось, окрашивая сосны в красный цвет. Он закрыл глаза и пробормотал. «Насилие никогда не спит долго». Сухой ветер Полесья бился о бронированные стекла фургона.

Иван держал глаза закрытыми, но не спал. На самом деле он не спал с той ночи, со дня, когда ослушался. Автомобиль двигался по пустынной дороге, словно знал путь, не глядя на карту.

На приборной панели устройство показывало печать с аббревиатурой подразделения, которая официально не существовала. ГСО. Группа по специальным операциям. Основанная в девяностые годы для выполнения миссий высокого риска.

Без следов, без свидетелей, без записей. И Иван был не просто агентом. Он был прототипом, образцом. Балканы.

Девяносто шестой год. Город, разделенный между руинами, дымом и голосами на тысячи языков. Иван шел по темным переулкам со спокойствием того, кто носит смерть в кармане. Его цель – торговец оружием, связанный с местной мафией.

Когда он вошел в номер дешевого отеля, никто его не видел. Когда вышел, пять тел лежали в тишине. Он вытер нож о занавеску, посмотрел в разбитое зеркало и увидел свои собственные глаза. Без следа страха.

Хладнокровие было естественным, техника совершенной, кровь – неактуальной. Иван Лысенко не было его настоящим именем. Эта личность была выдумана, подписана мертвыми офицерами и заархивирована в насильно стертых делах. Каждый след его прежней жизни был похоронен.

Он научился жить как призрак, говорить на нескольких языках, создавать самодельное оружие, убивать повседневными предметами, исчезать в любой враждебной среде. Его начальство называло его хирургом, человеком, который никогда не делал ошибок в разрезе. Африка, две тысячи второй год.

Иван уже был стар, но оставался смертоносным. Он получил прямой приказ – устранить цель, связанную с террористическими ячейками. Когда он прибыл в поселение, он нашел скромную хижину. Внутри женщина, раненый мужчина и ребенок.

Целью был отец, но Иван не нажал на курок. «Это не мой враг», – сказал он, глядя на молодого человека, который сопровождал его. Фанатичный парень попытался выполнить миссию. Иван убил его одним ударом.

Потом исчез. Он вернулся в Украину нелегальными путями, с поддельными документами, живя годами в тени. Но не было покоя, только вина. Каждый рассвет приносил одну и ту же мысль.

Сколько лиц я стер, и сколько заслуживали остаться в живых, пока они его не нашли. Но вместо обычной камеры ему предложили укрытие. Софиевская станет его могилой и его убежищем. Правительству нужно было, чтобы он исчез.

Но в месте, где они могли за ним следить. Фургон остановился перед старой заброшенной военной базой посреди степи. Двое мужчин в костюмах ждали снаружи. Без знаков различия, без слов.

Только легкий жест. Он вышел все еще в капюшоне. Только когда металлические двери закрылись за ним, они сняли капюшон. «Добро пожаловать обратно», — сказал знакомый голос.

Это был агент Максим Ткаченко, моложе, но обученный Иваном десятилетия назад. «Почему сейчас?» — спросил Иван без эмоций. «Потому что мир снова загрязнился, а люди, которые умели его очищать, почти все мертвы». Иван вздохнул.

«Я уже не тот человек». «Но он все еще внутри тебя». Тишина. «Ты нужен нам в последний раз».

Иван медленно повернулся к файлам на столе. Его глаза, твердые как сталь, остановились на них. «Выбирай цель хорошо, Максим». «Мы уже выбрали…