Зеркало

— Людк, уходишь? Разве у тебя не выходной? — сонно спросил муж, которого Людмила разбудила шуршанием куртки.— Вчера был.— Ты мне приготовила что-нибудь? Стоит где? На плите?— В Караганде! — вспыхнула Людмила и вышла из квартиры.На улице ни души. Еще бы — праздник, все отдыхают. Все, кроме Людмилы. Она работала диспетчером аварийной службы маленького городка: смена с восьми утра до восьми вечера, затем ее подменяла ночная сменщица. Снег потихоньку таял, вдоль многоэтажек проступали длинные проталины, где под землей проходили трубы отопления.Людмила подумала: вспомнит ли муж в этот раз, что сегодня 8 марта?В прошлом году он вспомнил лишь к середине дня. И весь год прикрывался избитой фразой: «Молчи, женщина, твой день — 8 марта!» Цветов тогда Людмиле не досталось — все раскупили. А на дорогой букет муж пожалел денег, ограничившись коробкой конфет. На этом её праздник и закончился. Про её январский день рождения он вообще забыл.Жили они вдвоём. Сын давно уехал в столицу, родственников поблизости не было — только несколько подруг, которые поздравляли Людмилу по телефону. Внешность у Людмилы была самая обыкновенная. Ухаживать за собой особо не для кого, косметикой пользовалась редко. Иногда она сама себе казалась жабой с выпученными глазами — но в молодости умела создать шарм, старалась нравиться.Голос у Людмилы был грубоватый, с усталым придыханием. Но за годы работы диспетчером она выработала профессиональные тёплые интонации, и людям по ту сторону провода казалось, что с ними разговаривает молодая, добрая девушка, улыбчивая, ласковая. Людмиле нравилась эта маленькая игра.На работе она сделала себе кофе — и началось её ежедневное преображение «из жабы в сказочную принцессу с флёром таинственности», как она сама о себе шутила.— Аварийная служба, доброе утро! Что у вас случилось? — нежно и уверенно произнесла она, поднимая трубку. — Здравствуйте, девушка! С праздником вас, с 8 марта! — раздался мужской голос. По фоновому шуму Людмила определила: женат, минимум двое детей.— Спасибо. Что у вас случилось?— По стояку течёт. Можно вызвать бригаду?— Конечно. Адрес продиктуйте.Записала, передала дежурным. Пока ждала следующий звонок, листала в телефоне рецепты. Каждый раз попадалась на кликбейт: «Приготовила борщ — едим всем подъездом!», «Свекровь раскрыла рецепт древних пирожков!». Комментарии под ними были ещё веселее, и Людмила бездумно читала их, пока не раздавался следующий звонок.Звонили часто. Все поздравляли её с праздником. Только один человек — муж — не прислал даже открытки. Постепенно, под грузом мыслей о серой жизни, о мужской холодности, о сыне, которого она не видела несколько лет, — настроение у Людмилы упало. Она перестала «играть» голосом и отвечала на вызовы устало, будто у неё душа болит или она смертельно больна.Так подошёл к концу рабочий день.Людмила уже собиралась домой, когда дверь распахнулась.— Для диспетчера? Эй, Люда! Тут к тебе пришли!Она подняла глаза — перед ней стоял молодой курьер азиатской внешности с огромным букетом, который почти закрывал его лицо. — Это вам. От клиента.Ошарашенная Людмила взяла букет. Между цветов лежала открыточка:«Для диспетчера с печальным голосом. Улыбнитесь. Это ваш день!»Людмила расцвела. Ноги сами несли её домой. Она даже губы подкрасила старой помадой.Мужу скажу, что от поклонника. Пусть знает! Но муж удивил её: на столе стояла бутылка шампанского, торт и маленький букет из трёх тюльпанов.— Людк, а, Людк! Ты что-то прям расцвела! Так от кого букет-то? Признавайся!— Понятия не имею. Курьер принёс. Вот записка — читай.Кто прислал цветы, Людмила так и не узнала. Но тот 8 марта она запомнила навсегда.Автор — АННА Елизарова

📎📎📎📎📎📎📎📎📎📎